« Un futur pas si lointain... »

Je m'appelle Edouard. Mon nom de famille importe peu, vous ne me connaissez pas, et ne me connaîtrez probablement jamais. Je suis journaliste, et il m'incombe la tâche de raconter comment ces événements se sont passés, avant que l'objectivité générale s'évanouisse, avant que TOUTE mon objectivité disparaisse. Quand je dis que je suis journaliste, c'est un bien grand mot. Pour moi, j'en suis un. Pour mes anciens employeurs, c'est un autre cas. Après avoir claqué la porte de l'une des plus grandes chaînes de télévision de France, on a du mal à s'en relever, surtout quand on est pistonné vers le bas. Je n'ai jamais su choisir mes amis de toute façon.

Mais je ne suis pas là pour parler de moi. Laissez-moi vous faire un bref résumé. Le monde était devenu fou. On pense souvent que les médias sont le quatrième pouvoir. C'est faux. Ils sont devenus le pouvoir. Simplement personne ne le voit, car le média sait apporter ce que le consommateur lambda demande, encore et toujours plus d'incongrus, de sexe, ou de peur. Moi même, je n'avais rien vu. J'étais un journaliste « en vogue » comme on aime le dire dans le milieu ringard parisien. Dix heures de boulot quotidien minimum, un salaire mirobolant, un déjeuner sur le pouce, une fille sur le vif. Le bonheur contemporain.

Tout a basculé il y a quelques mois. J'enquêtais sur ce qui semblait être un mouvement anarchiste. Le patron avait été clair: « Tu me ponds un bon sujet, coco, avec drogue, sexe et rock'an'roll. S'il y a des armes, c'est encore mieux. De quoi foutre les jetons à Mamy dans sa chaumière »

Bref, au bout de deux jours, j'avais rien trouvé. Du moins, rien de ce que mon rédac' chef m'avait demandé. Quand j'avais rencontré un type apparemment intéressant, dans un bar nommé le « Vernon Sullivan » où se produisait des groupes musicaux pittoresques, celui ci m'avait répliqué « tu l'auras ton sujet, ce soir, à 20h ».

J'attendis comme il me l'avait dit jusqu'à 20h. A l'heure dite, le patron fit le silence dans la salle, et alluma la télévision sur les informations. Au bout de quelques secondes, l'émission fut parasitée et à la place du présentateur, se trouva un homme dans ce qui semblait être un sombre bureau. On ne voyait pas son visage, et il portait un costume impeccable. Il prit la parole sous les hourras de certaines personnalités du bar, accompagnés de « il a réussi! ».

« Bonsoir, peuple de France. Excusez-moi de ne pas me présenter, cela n'a aucune importance. D'ici quelques heures, on va m'appeler fou, ou même terroriste. Je préfère le terme « conscience ». Ce que je vais vous dire va vous paraître fou, effectivement. Pourtant, c'est la triste vérité, et vous pourrez la vérifier par vous mêmes. Il ne vous reste plus qu'à trouver le plus important, c'est à dire l'énergie de vous remettre en cause, comme moi et ceux qui me suivent ont su le faire. J'entends déjà certaines de vos réponses: « ainsi va le monde », « on n'y peut rien », « chacun ses goûts ». J'appelle cela de la collaboration.

L'histoire de notre pays a été souvent semée de troubles, comme dans le monde entier, mais à chaque fois, nous avons su mettre un idéal en avant. Bien entendu, ces idéaux étaient souvent accompagnés de digressions et de dissensions. Laissons l'histoire être le juge de ces événements.

Mais que retiendra-t-on, dans les générations futures, de notre époque? Personnellement, je ne supporterais pas qu'on viole l'histoire, sous prétexte que c'est pour lui faire de beaux enfants! Je ne suis pas forcement patriote, mais juste honteux que la mémoire de nos pères ne soient pas respectées.

Je citerais Jaurès « Il ne peut y avoir de révolution que là où il y a conscience. »

Jaurès avait raison, car nous ne pouvons en ce moment même faire une révolution. Oh, je sais ce que vous vous dites. C'est un révolutionnaire! Il mettre le pays à feux et à sang!

FAUX! Je ne veux pas de révolution dans ce sens. Je veux, nous voulons la révolution des mots!

Qu'on arrête de nous inonder d'images inutiles, de nous faire croire que la culture se résume à ce qu'on veut bien nous montrer à la télévision! De tous ces programmes aveulissants qui vous enlèvent toute liberté de réflexion afin de modeler à celle du plus grand nombre!

Car aujourd'hui, pour être accepté, c'est être comme les autres. Cloné. Une pensée unique. Songez, mes amis, que vous en êtes réduits à n'être aussi influents qu'une fourmi, avec la même utilité. Et on ne vous en demande pas plus. Consommez! Ne réfléchissez pas pourquoi! Si votre voisin en a un, vous devez en avoir deux! S'il en à deux, prenez en quatre! En plus gros!

Voyez comme toute autre forme de penser est marginalisée! Toute autre culture est décriée quand elle n'est pas comprise, car nous sommes gouvernés par le sentiment à la base de notre instinct de survie: la peur.

Peur de mourir, d'être seul, de n'avoir pas d'avenir. Où vais-je, où cours-je? Alors que la question devrait être: D'où viens-je? Et maintenant, où suis je?

Certes, nous ne sommes pas dans un état policier. Pas de nazisme, de communisme ou de fascisme. Pas de censure, pas d'emprisonnement abusif. Je le conçois. Mais le rejet de ce qu'on ne connaît pas n'est il pas une forme d'emprisonnement de l'esprit?

Ouvrez un livre, abstenez-vous pendant quelques temps de regarder la télévision et de croire tout ce qu'elle vous raconte. Redécouvrez Hugo, Flaubert, Baudelaire, Orwell, Wilde, Dante. Et voyez la différence, et ensuite vous pourrez me juger. Si être un rêveur et un nostalgique est synonyme de terrorisme, alors je suis volontiers un terroriste, et c'est avec joie que je ferais sauter le carcan de vos certitudes.

La révolution des mots, pour la résolution des maux »

Voilà ce que fut son discours. J'avais l'impression d'être dans un autre monde, dans ce bar. Si loin de l'hypocrisie que j'avais l'habitude de voir ou d'entendre. Je vis à une table un homme en train d'écrire. Un autre en train de lire. Une femme dessinait sur le mur avec une grande dextérité. Un petit groupe de jazzmen improvisait un morceau dans un coin. Le barman et deux hommes parlaient du dernier film argentin qu'ils avaient vu, dans une toute petite salle de la ville qui passait de vieux films.

J'avais l'impression d'être dans un autre monde, et je m'y sentais chez moi.

Quelques semaines plus tard, l'affaire fut oubliée, après un mouvement de panique dans toutes les chaînes. Faute de le trouver, de le décrier, on l'assimila à la machine médiatique. Il devint un fruit de l'arbre qu'il avait tenté de scier. Pendant quelques semaines, il fut assimilé à un effet de mode, comme représentant de toutes ces personnes qui se pensent rebelles, juste par une attitude, et non par conviction. Son message fut analysé et modifié au bon vouloir des critiques. Pourtant, il n'y eu aucune modification de la bande vidéo. On faisait juste dire à cette homme ce qu'on voulait entendre.

Je ne sus jamais qui c'était. Mais j'aime à croire que c'était notre conscience...

1985...

Il ne neigeait pas. Pourtant, on lui avait dit que les Noëls étaient blancs. Mais pas celui-ci. Peut-être n'avait-il pas été sage, et le Père Noël avait décidé de lui enlever sa maman. Oui, ça devait être ça. Il avait mangé tout les bonbons et avait accusé le chien. Ou bien, il avait cassé une assiette et avait essayé de la cacher au fond de la grosse poubelle du jardin. Et aujourd'hui, deux jours avant Noël, on enterrait sa mère.

Il ne comprenait pas tous ces rites. Il devait écouter un monsieur en robe, qui parlait dans une autre langue, et tout cela était drôlement long. Son grand père lui tenait la main, et il l'entendait murmurer. Il appelait cela « prier ». Il avait toujours été profondément croyant, sa fille beaucoup moins. La vie donne ces expériences qui vous font croire que nul ne tient les rênes de votre vie, chacun veut se persuader qu'il est maître de son destin. Avait-elle choisi de mourir entre les mains de ce violeur? En tout cas, le petit Vincent, du haut de ses quatre ans, ne se posait pas ce genre de questions, il avait d'autre préoccupations en tête. Notamment, quand est-ce que tout cela allait finir. Il faisait froid, et il s'ennuyait. Il laissa errer son esprit et son regard sur les vitraux et les statues. Il trouva cela très joli, mais plus il les regardait, plus il avait froid. Il sentait que cela le pénétrait jusqu'aux os, et qu'il devenait de plus en plus incapable de bouger. L'immobilité et la froideur de l'art de cette église se calquait sur sa chaleur, son état d'esprit. Un peu comme le flot de paroles de l'homme en robe: glacial. Il n'y avait rien d'amusant à écouter un homme bizarre dans cette immense salle mal chauffée. Et il était le seul enfant parmi tout ces gens, qu'il ne connaissait même pas. « «Des amis », avait dit son grand père. Vincent commençait à se forger une opinion de l'amitié, et il se dit que c'était en fin de compte pas bien important.

Enfin, tout le monde se leva, et sortit de l'église, par cette immense porte grande ouverte. Pas étonnant qu'ils n'arrivent pas à chauffer l'église, ils laissent tout ouvert! La petite troupe se rassembla derrière le corbillard, et se mit lentement en marche. Il faut croire que le discours avait eu le même effet pour le reste des personnes: tous étaient apathiques, se déplaçant avec la rigueur d'une vieille horloge, lentement, beaucoup trop lentement pour un enfant qui trouvait que les adultes ne savaient pas s'amuser. Personne ne parlaient, tous regardaient leurs pieds, devenu objet de toute leur attention. Son grand père ne lui avait pas lâché la main et n'avait pas répondu à Vincent quand il lui avait demandé où ils allaient. Il décida alors de regarder ses pieds à son tour, mais n'y trouva rien de bien passionnant. Si, une chose: ses chaussures n'étaient pas assez chaudes, et pas assez confortables. Il regrettait amèrement ses vieilles baskets à scratch, il ne dépendait de personne pour les mettre et les attacher. Et surtout, il pouvait faire ce qu'il voulait sans qu'on lui dise de ne pas salir ses chaussures. Non, franchement, cette journée n'était pas agréable, et on prenait vraiment trop de temps à accomplir des taches qui ne plaisaient à personne. Il n'y voyait aucun intérêt.

A son passage, tout le monde le regarda avec les yeux que lui faisait Prince, son chien, quand il mendiait un morceau de gâteau. « Pauvre petit », « vivre ça à son âge ». Il ne comprenait pas ce qu'ils voulaient dire, mais il les trouva très ennuyeux.

Quand ils arrivèrent au cimetière, l'homme en robe se remit à parler en charabia. Sa mère lui avait parlé de cette langue: « quand on ne comprend pas, c'est du charabia ». Il se demanda en quel pays on parlait cette langue. Sans doute en Charabie, le pays des chameau et du sable. Cela expliquait sa tenue étrange, mais il n'était pas comme dans les livres. Mais il avait le mérite de faire pleurer beaucoup de monde, même si on ne comprenait rien. Vincent n'avait qu'une envie, c'était d'en finir, et n'avait qu'une question, mais devait attendre. Il avait froid au pied, et il en avait marre d'attendre devant cette boîte. Il la trouva jolie, et se demanda ce qu'il devait y avoir. Puis on mit la boîte dans un trou creusé dans la terre, et chacun à son tour y jeta des fleurs. Là, il ne comprenait plus rien. Pourquoi mettre des fleurs dans un trou, au lieu d'un vase? Quand on lui donna une rose pour qu'il la lance à son tour, son grand père lui murmura: « dis au revoir à maman ».

Il se moquait de lui? Il lui avait dit pas plus tard qu'avant hier qu'elle était au ciel! Mais il préféra ne pas lui faire remarquer son erreur, il pourrait se mettre en colère. Est ce qu'on aurait fait comme pour l'oiseau mort qu'il avait trouvé? On aurait mis sa mère dans une boîte en bois (celle de l'oiseau était en carton, elle contenait auparavant ses chaussures), puis maintenant, on l'enterre? Il nota pour lui même qu'avec l'oiseau, on en avait pas fait tout un plat. Il n'avait qu'une envie: qu'on lui réponde à cette fameuse question qui lui trottait dans la tête depuis deux jours. Alors, il jeta la fleur, et tout le monde vint l'embrasser, de baisers mouillés, piquants, salés, odorants, bruyants, larmoyants. Tout ceci était extrêmement désagréable, mais il ne bougea pas. Il se contenta de dire « merci monsieur, merci madame », ce à quoi on lui répondait « brave petit, tu es bien courageux ».

Et il sembla que la « cérémonie » prit fin, car le charabien ferma son livre et s'en alla, et tout le monde se dispersa, avec des adieux embarrassés et des propositions d'aides hypocrites. Vincent jeta un coup d'oeil dans le trou, et inspira profondément. Il avait toujours aimé l'odeur de la terre fraîche, à la grande colère de sa mère quand il rentrait tout crotté. Mais pour lui, c'était le meilleur souvenir de la journée: l'odeur de la terre fraîche, là, devant ce grand trou...

Lui et son grand père se dirigèrent vers la voiture, et il s'installa à l'arrière. Il fut content de s'asseoir sur quelque chose de moelleux et de pas trop froid. Son grand père pris place juste devant, sur le siège du conducteur, et resta un long moment à le regarder par le rétroviseur intérieur. Il vit enfin ses yeux, de plus en plus humide. Il enleva son chapeau en feutre, son écharpe, et sans le regarder, lui dit d'une voix chevrotante:

« Tu as été très courageux, mais tu avais le droit de pleurer tu sais. Il n'y avait pas de honte... »

Vincent pris cela comme un compliment, et il risqua alors de poser sa question. Son coeur battait la chamade, il avait peur. Peur de sa réaction, de son refus, de sa réponse, de sa colère. Mais il devait savoir. Il se tortillait les doigts dans tout les sens, et essaya de prendre l'air le plus embarrassé qu'il put:

« Papy?

-Oui mon grand?

-Est ce que j'ai fait quelque chose de mal? Est ce que je suis puni?

-Mais bien sûr que non, mon grand, répondit-il au bord des larmes. C'est comme ça, c'est tout. Tu comprendras plus tard. »

Il était rassuré. Alors il put lui demander, pendant qu'il démarrait la voiture:

« Alors, le Père Noël va quand même passer? »

Son grand père fut comme choqué. Il sentit une vague le traverser, mais il réussit à la contenir.

« Non, mon grand, je ne crois pas... »

A partir de ce moment là, Vincent sentit vraiment la tristesse l'envahir, et il pleura. Non pas parce que sa mère était morte, mais parce qu'un petit garçon n'aurait pas de cadeau de Noël. Et ça, ce n'était vraiment pas juste...

Une bête intérieur,

Féroce, au talent destructeur,

Une sauvagerie sans limite,

Dont le peu de barrage imite

Le fétu de paille devant le feu de forêt

Que même l'eau ne peut étouffer.

Je sens ses griffes, ses dents,

Qui ne me poussent pas dehors, mais dedans,

Des armes déchirants les âmes,

Causant des blessures de larmes.

Le sang n'étanche pas ma faim,

Seul souffrance, peine et chagrin

Compte dans mon sombre dessein.

Tremble misérable agneau!

Ton maigre cou connaîtra bientôt mes crocs.

N'espère aucune pitié de l'animal,

Car tu n'en a pas eu du haut de ton piédestal,

En me chassant à cause de mon poil trop gris.

Bientôt, oui, bientôt...

Tu connaîtras le délicieux sens du mot mépris.

Et tu verras ta vrai couleur de peau:

Pas vraiment plus blanc,

Que celui du loup reflet gris-argent...

Je veux juste être libre,

Ne pas me retourner à chaque pas,

Ne pas sentir qu'on ne m'aime pas,

Juste parce que je ne suis pas de la même fibre,

Du même sang, du même poil que tout les moutons,

Qui filent droits, sans se poser de questions.

Je veux juste être libre,

Pour croire qu'en chaque personne,

Vit une volonté qui résonne

Qui s'offusque aux sons des calibres,

Juste pour ne pas courber la tête,

Juste pour être et ne plus paraître.

Je veux juste être libre,

Pour ne plus être seul contre tous,

Afin que autre chose qu'un idéal me pousse,

Pour qu'enfin je trouve un équilibre.

Ne plus craindre de blesser,

Mais juste arriver à vous toucher...

J'irais droit en enfer

Et je dois bien l'avouer,

Cela m'indiffère!

Car pour y succomber,

Il faudrait déjà l'inventer.

Nul Enfer! Nul Paradis!

Car si l'éden est terrestre,

Le royaume d'Hadès l'est aussi.

Pourquoi espérer pire ailleurs,

Alors qu'il y a ce qu'il faut en douleur?

Pas besoin d'un diable,

Quand on sait se rendre misérable;

Pas besoin d'un Lucifer,

Quand le reste nous indiffère.

Le contraire de la peur n'est pas le courage,

Mais peut être bien un concept nommé partage...